antre/prise


	RE-PRISE contrôlez l'A pour plus...
	Ecrire pour rien, Toujours... Alors qu'il n'y avait plus d'histoires, plus de fables ni de contes, il continuait à écrire. __________première image : sont les yeux __________écrire c'est tourner l'œil à l'intérieur Il y aurait encore des lecteurs. Il écrivait sans savoir où ça le menait. Il ne racontait rien, ça ne lui disait rien. Des lecteurs verraient bien. Il paraît bien aussi, que la seule chose qui compte aux yeux des autres c'est bien la place où l'on se situe... __________statue. Peu importe ce que l'on fait, l'important n'est que dans la façon de se positionner le contenu n'est vu qu'après, et non pas regardé, s'il est vu ! Il se répétait souvent... il n'avait rien d'autre à raconter? _________Redondance ____________mot rond avec deux _________d qui dansent _______ca/danse, _________chants de mots ______________ronde Il n'en savait rien. Il écrivait pour rien, pas même pour écrire. Surtout pas pour écrire, Il n'écrivait pas, d'ailleurs : il pensait et les mots se formaient de l'eau qui débordait de sa tête à ses doigts mouillait son corps et ses jambes et ses pieds finissant en petites flaques que la terre buvait, gloutonne... Il perdait son temps, écrire c'était prendre du temps au travail ________le temps est-il à prendre ________ou le temps est-il à donner ? Il trempait sa plume dans la rosée et écrivait à la machine de traitement de texte. Ça ne coulait pas de source, il faisait chaud et l'eau était claire. Il aimait écrire ainsi même si c'était assez pénible. Le tout était de se jeter à l'eau et de prendre son envol. C'était un canard vilain et pauvre. Il était arrivé là, un jour de décembre avec un sac au dos, plume noire et col vert L'air de rien, même pas d'un canard... Comment voudriez vous donc, que l'on s'y reconnaisse si les canards eux-mêmes ne se ressemblent plus ? Il y a, voyez vous, des étiquettes à respecter Il faut bien des repères... Théâtre, coulisses, plateau tout le monde a sa place et son territoire les acteurs doivent jouer le peintre doit exposer l'écrivain doit être édité un artiste est un artiste n'est ce pas ? et un canard doit paraître canard sinon comment le chasseur pourra-t-il le tuer ? Les corbeaux dénonçaient alentour l'étrange musique qui sortait de son bec. Il sifflait . ______________la musique était douce ______________ et parfois même, pour mieux l'entendre ______________les grenouilles se taisaient ... Alors qu'il n'y avait plus d'espace, plus de temps ni d'avenir, il continuait à écrire. Il y aurait encore des lecteurs Le diable emporte le pluriel ! Cela n'est à considérer que si l'on fait des ventes ou des sondages d'opinion... Un lecteur seul suffit à contenir un livre un seul livre et un seul lecteur. Il écrivait sans vouloir le livre. Il ne racontait pas d'histoires, il en avait lu de merveilleuses. _________les histoires ne peuvent pas se raconter _________elles s'inventent _________au fur et à chaque mesure Des lecteurs lisaient. C'étaient lecteurs du même peuple peuple canard non reconnu C'était là des lecteurs vivants, ceux qui vivent les livres... Il se répétait souvent qu'il n'avait rien d'autre à raconter que son écriture. Il ne savait rien du destin des traces. ___________le destin se trace tout seul... Il écrivait pour n'en pas laisser, il ne savait pas que tout laisse trace même à vouloir oublier, jeter à la poubelle rien jamais ne peut s'effacer... Il écrivait alors juste pour correspondre avec le lecteur de son coeur. Il perdait son heure, écrire c'était prendre du temps Et il aimait ce temps pris à écrire d'heure en heure et au pas lent des animaux qui marchent sans but précis, pour aller... Un patron à la page l'avait il y a quelques temps payé pour quelques lignes. Point à la. Il était content. Il allait s'acheter de quoi se payer un traitement de texte dernier cri. ___________le dernier cri ___________la première parole... Il manquait de hurlements et les billets d'euros étaient, mine de rien, rares. Et rare, on s'y perd, parfois, sans y penser, au détour d'un sentier parfois, on en trouve un, qui voulait se cacher, un qu'on n'attendait pas.. il faut croire la chance, ne pas chercher à l'attraper mais surtout la saisir au re-vers, sans broncher ni se détourner de sa route.. la route est importante à ne pas dévier... Son murmure s'entendait à peine, souvent _________ murmure : voix de gorge Il trempait ses mains dans la boue et écrivait face à l'écrin. Non, ce n'était pas cool d'écrire, c'était pour lui, chaud. Il écrivait amoureux et heureux, même si c'était pénible. Le tout était de tout abandonner face à la page et de comprendre ce qui se passait là à cet instant d'écriture. Parfois il ne comprenait plus continuant quand même, malgré il faut dire l'instant qui ne fait que passer et le dire pour soi, c'est déjà quelque chose L'écho est parfois loin ou occupé ailleurs et ailleurs n'entends pas ou du moins laisse entendre... il faut laisser le temps au temps et qu'importe les importances.. Il envoyait des lettres. Il connaissait des écrivains reclus. Ils correspondaient ensemble. Pour rien
		Ecrire pour rien, toujours... Copyright jivezi 290402 - remaniée le 070602 d'après "Ecrire pour rien" Antoine Moreau 10 avril 2002 Copyleft : ce texte est libre, vous pouvez le redistribuer et/ou le modifier selon les termes de la Licence Art Libre. Vous trouverez un exemplaire de cette Licence sur le site Copyleft Attitude http://www.artlibre.org/ ainsi que sur d'autres sites________________________________
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